Repercusiones germanas

La crítica que salió hoy. Aquí.
Y aquí:

Menschen im Sarg von Michael Laages
Braunschweig, 11. Juni 2008.

Auch in Argentinien, und in spanischer Übersetzung, dürfte Fjodor Michailowitsch Dostojewskis Roman "Der Idiot" das Format eines Wälzers erreichen. Doch Alejandro Tantanian, Autor und Regisseur jener Dostojewski-Aneignung, die jetzt erstmals in Europa beim Braunschweiger Festival "Theaterformen" gezeigt wird, kommt mit gut einer Stunde Spielzeit aus und stellt damit mehr als jede irgendwie um Vollständigkeit bemühte Dramatisierung den fragmentarischen Charakter aus, dem im Umgang mit literarischen Welt- und Lebens- und Geistespanoramen dieses Kalibers vermutlich niemand wirklich entgehen kann.

Entscheidend für die Wirkung dieser Form von bruchstückhafter Annäherung bleibt die Stringenz und Klarheit in der Beschwörung von Motiven – und in dieser Hinsicht kreiert der Argentinier Tantanian, der (so weiß es das Programm der "Theaterformen") auch noch Schauspieler, Maler und Musiker ist, eine Begegnung voller Überraschungen.

Holbeins toter Christus im Grabe
Drei Menschen nur – und ein Sarg: In einem quer in den Raum gelegten Kasten agiert das Trio. Dieser Kasten ist zwar offen, gewährt aber keinen Einblick. Über seinen Rand kann keiner schauen, von den Akteuren bleibt ein Brust-, bestenfalls Bauch-Bild. Die vordere Kastenwand nimmt in etwa die Maße von Hans Holbeins berühmtem Gemälde des wundenübersäten Christus nach der Abnahme vom Kreuz auf und vergrößert sie auf Bühnenbreite und Augenhöhe des sitzenden Zuschauers, während das Gemälde selbst mittig und klein am Boden auf dieser Außenwand fixiert ist. Irgendwann werden wir es auch mit den deutschen Übertiteln über die gesamte Szene projiziert bekommen – bekanntlich spielt dieses Gemälde für die Entstehung des Romans eine wichtige Rolle. Nicht nur im ort- und ruhelosen Fürsten Myschkin, eines Epileptikers, der sich durch sein Leiden zu einer Art Universalerlöser transzendiert. In Holbeins geschundenem Christus beschrieb Dostojewski auch die Vorstellung vom eigenen Selbst.

Bei Tantanian dringt ein fast noch halbwüchsiger Myschkin ein in die dramatische Beziehung zwischen der flatterhaften Nastassja und dem brutal begehrenden Rogoschin. Auf diese drei nur, auf "Los Mansos – Die Sanftmütigen" fokussiert Tantanian den Kern des Romans, ihre mehr oder minder ausgelebte "ménage à trois" endet (gar nicht sanft) mit Rogoschins Messer-Mord: wenn er die unerreichte Geliebte schließlich lieber umbringt, als sie für den Leidensapostel Myschkin aufzugeben. Die Tote nur ist er bereit, mit ihm zu teilen.

Düsteres Passionsspiel
Kaum mehr als diese Kern-Motive übernimmt Tantanian; und ergänzt sie obendrein noch um Momente, in denen das Personal sich privat erinnert: an Oma und Opa, an die Leute von damals im Dorf, an krause Abenteuer aus fernen Kinderzeiten. Bedingt nur mischt sich dieses Material mit den Dostojewski-Motiven. Tantanian geht längst nicht so weit wie sein argentinischer Landsmann Daniel Veronese, der bei den "Theaterformen" des vorigen Jahres in Hannover eine "Aneignung" von Tschechows "Onkel Wanja" vorstellte, die das Stück an den Küchentisch eines Kleine-Leute-Haushalts in einer Vorstadt von Buenos Aires verlegte. Tantanian beschwört eher die vage Möglichkeit der Myschkin- und Dostojewski-Existenz im Alltag der Zeiten.

So wird ein eher düstres Passionsspiel draus; wie eingeschlossen im liegenden Fast-schon-Sarg erkämpfen sich Maria Inés Sancerni, Nahuel Pérez Biscayart und Luciano Suardi Haltungen zwischen Attraktion und Abstoßung, Gier und Grauen, Verzückung und Verzweiflung. Das wirkt zuweilen durchaus wie choreographiert, aber auch nur ein bisschen – wie Tantanians Arbeit überhaupt und generell trotz aller sorgsam ausgelegten Spuren starke Züge des Sich-Verweigerns trägt.

Theatralische Verweigerung
Das macht den Autor und Regisseur womöglich interessant für europäische Festivalmacher, die sich ja immer noch stark hingezogen fühlen zu künstlerischen Selbstbekundungen weltweit, die für möglichst wenig Theater im Theater stehen. Dass sich da aber bitte keiner täuscht – die Sparsamkeit bis hin zur theatralen Verweigerung, hat etwa in Südamerika oft auch schlichtere, sprich: finanzielle Gründe; gerade, dass sich aber das tendenziell arme Theater dort mit Dostojewski misst, macht einen Teil des Abenteuers aus.

Ein Bild voll Poesie und Zuversicht hält Tantanian für das Finale bereit – hinter dem Sarg-Kasten richtet Myschkin per Seilwinde ein kleines Bäumchen auf, in dessen Geäst prompt ein nicht näher identifizierbares Kleinst-Tier nistet. Es passt in Myschkins Hand. Da ist das biblische (Apfel-)Bäumchen gepflanzt, und es regt sich was darin. Leben ist möglich. Das war kaum noch zu erwarten.

Los Mansos – Die Sanftmütigen
von Alejandro Tantanian
nach Motiven des Romans Der Idiot von Fjodor Dostojewski Inszenierung/Musikauswahl: Alejandro Tantanian, Ausstattung: Oria Puppo, Lichtdesign: Jorge Pastorino.
Mit María Inés Sancerni, Nahuel Pérez Biscayart und Luciano Suardi.

www.theaterformen.de

Los Mansos en Alemania

Formaremos parte de la próxima edición del Festival Theaterformen en Braunschweig - Alemania.

Más info aquí.

La traducción de la crítica que salió en Brasil

Viajes por zonas sombrías
por Mackzen Luis

El origen de Los Mansos -uno de los representantes de Argentina en Riocenacontemporanea- es la novela El Idiota de Fedor Dostoievski, de la que el director Alejandro Tantanian se apropia para establecer conjunciones narrativas y otros tiempos dramáticos. La historia contada por un idiota, alguien que ve más allá de lo evidente (N de T: de lo aparente o el fenómeno en tanto aparición), se confunde con las biografías de los personajes de la novela, de los actores y del director.

Esas intersecciones, que penetran los conflictos creados por el autor ruso, son capaces de crear una superestructura escénica en que el proceso narrativo es triturado por fragmentos de sus propios recuerdos. Tres actores, como personajes de El Idiota, como representaciones de sus propias memorias, y aun como proyecciones de las semenjanzas evocadas, ocupan en el montaje de Alejandro Tantanian un espacio que se pretende abstractamente poético.

Lo que evoluciona en escena son sentimientos, llevados a paroxismos musicales, a exacerbaciones enfermas y contrapuntos radicales. El humor choca en lo trágico; lo patético en el melodrama, en movimientos continuos de aproximar, por contraste el proceso escénico.

Además de la música, punto de convergencia de estados del alma, las imágenes, horizontalizadas por el escenario de Oria Puppo, la iluminación de Jorge Pastorino y la coreografía de los actores por ese espacio alargado ambientan las tensiones que nacen de las condiciones que los personajes traen en si.

La bellísima escena en la que el cuadro de Cristo se asocia a la biografía de Dostoievski, a lo que él escribió en su novela, y las resonancias en los actores-personajes, es tan arrebatador en cuanto a algunos monólogos que diseñan otras metáforas visuales. El final, en que la desilusión y el abandono se reducen a la caricia a una ratita, cobra fuerza poética en su devastación afectiva.

El director A.T. crea esa tesitura dramática como si en esa respiración infartante captase el aire enrarecido de memorias irrecuperables. Nahuel Perez Biscayart, Mirta Bogdasarian y Ciro Zorzoli adoptan una interpretación agresivamente provocativa, que tiene en su sustrato fuerte carga emocional, haciendo de Los Mansos una exposición dolorida de zonas sombrías.

El libro

Editorial Losada acaba de publicar dentro de su colección Nuevo Teatro un volumen que incluye: Cine Quirúrgico, Una anatomía de la sombra, El Orfeo, Ispahan y Los Mansos. Corran a sus librerías para procurarse un ejemplar. Incluye algunos hits de este blog.

Los Mansos en Río de Janeiro

Ecos brasileños:

Viagens por zonas sombrias
Macksen Luiz

A origem de Los mansos, um dos representantes da Argentina no riocenacontemporânea, é a novela O idiota, de Fiodor Dostoiévski, mas que o diretor Alejandro Tantanian se apropria para estabelecer conjunções narrativas e outros tempos dramáticos. A história contada por um idiota, alguém que vê para além das evidências, se confunde com biografias de personagens do livro, com a dos atores e do diretor.

Essas interseções, que permeiam os conflitos criados pelo autor russo, são capazes de criar superestrutura cênica em que o processo narrativo é triturado por fragmentos de fatos e de sentimentos que se juntam como lembranças. Três atores, ora personagens de O idiota, ora representações de suas próprias memórias, e ainda projeções de semelhanças evocadas, ocupam na montagem de Alejandro Tantanian um espaço que se pretende abstratamente poético.

O que evolui em cena são sentimentos, levados a paroxismos musicais, a exacerbações doentias e a contrapontos radicais. O humor esbarra no trágico, o patético no melodrama, o intimista no épico, em movimentos contínuos de aproximar, pelo contraste, o processo cênico.

Além da música, ponto de convergência de estados de alma, as imagens, horizontalizadas pelo cenário de Oria Puppo, a iluminação de Jorge Pastorino e a coreografia dos atores por essa área alongada ambientam as tensões que nascem de condições que cada um dos personagens já traz em si.

A belíssima cena em que o quadro do Cristo se associa à biografia de Dostoiévski, ao que ele escreveu na sua novela, e às ressonâncias nos atores-personagens, é tão arrebatador quanto alguns monólogos que desenham outras metáforas visuais. O fim, em que a desilusão e o abandono se reduzem ao afago a um rato, adquire força poética na sua devastidão afetiva.

O diretor Alejandro Tantanian cria essa tessitura dramática como se em respiração arfante captasse o ar rarefeito de memórias irrecuperáveis. Nahuel Pérez Biscayart, Mirta Bogdasarian e Ciro Zorzoli adotam interpretação agressivamente provocativa, que tem em seu substrato forte carga emocional, fazendo de Los mansos dolorida exposição de zonas sombrias.

Vista desde el hotel

El interior de nuestra pileta brasilera

La silla

Catering carioca

Delicias pre-función

Algunas fotos de Los Mansos en Río

El SESC


El cartel del SESC - Marquesina carioca


Llegando a la sala


Un rato antes de estrenar


Prueba de luz


El público del estreno


El comienzo


So in love made in Brazil


El Cristo de Holbein

Todas las fotos © Ernesto Donegana

En este festival...

... estuvimos

El otro Cristo, el de Río.

Para el recuerdo: Io t'abbraccio

Este dúo acompañaba a los espectadores al dejar la sala de Los Mansos / Cantan Andreas Scholl (el más grande entre los grandes) y Anna Caterina Antonacci (la más grande entre las grandes) & que lo disfruten.

El día después: la demolición

"Mañana demuelen nuestra pileta: señal extraordinaria de que este espectáculo es y será único."
del post Una carta para el final

Fotos © Oria Puppo
tomadas el sábado 7 del mes 7 del año 2007 por la mañana: el final es - entonces- inexorable: bienvenido sea.

Algunas fotos de la última función

Cantar para olvidar la tristeza


So in love para el final


El cuento del tren: Rogojin miente por última vez


La casa de la infancia y las ratas encontradas por vez definitiva: Myshkin se queda para siempre en su casa de infancia.


Un saludo para el recuerdo: final.

Fotos © Oria Puppo
(desde un lateral y no desde la platea)

A pedido de Santiago

La Galazzi, nuestra Nastasia

Nastasia
Cuando nací la nena se había muerto. Y yo nací porque ella se murió. La nena era hija de mis padres. La primera. Murió agarradita de los fierros de los médicos. Fórceps. La cabecita aplastada y el cuerpito menudito, menudito. La enterraron en el jardín: cerca del rosal. El cuerpito de la nena hizo crecer el rosal. Tenía forma de fórceps el rosal.
Pausa.
El hombre que amé se fue abriéndose la cabeza de un tiro: manchó los libros con su sangre. Me despedí para siempre del amor cuando aquel tiro estalló en la cavidad de su boca. La boca que yo besé. El hombre que amé se llamaba Levón.
Pausa.
Cuando supe del amor, el destino me dio la furia y la sangre de Levón. Fui mansa. Hasta aquel beso que reventó en mi boca.
Pausa.
Muerte y más muerte.
Pausa.
Muerte y más muerte.
Pausa.
No entiendo.
Pausa.
Muerte y más muerte.
Pausa.
Las de otros.
No la mía.
Pausa.
Mi historia es un cuchillo.

Silencio largo.

Fragmento de Los Mansos de Alejandro Tantanian

Annabella escribe

¿Cómo escribir esto ahora, recién llegada, terriblemente dormida? Pero, ¿cómo no escribirlo ahora, cómo permitirme dejarlo para después? ¿Cómo explicar todo lo que Los mansos significó en mi vida aunque yo estuviera del lado de afuera? (no hay afuera, ni siquiera hay un “debajo del escenario”, Los mansos siempre permitió la sensación de estar todos “adentro” y esa es una de las cosas que la hacen tan única como dice Tantanian en el post).
Empezar por el principio (y escribir el comentario más extenso de la historia de los blogs): por una de esas arbitrariedades típicas del Bafici el año pasado caí en la función de prensa de Glue. Y caí, de hecho, de culo, pasmada, cuando descubrí a Nahuel (a quien ya había descubierto aunque sin haberlo descubierto del todo unos cuantos meses antes en El aura). Después se vino la entrevista y después Los mansos. Y después… todo lo que me pasó con Los mansos.

Desde la primera vez que la vi y salí cuestionándome muchas cosas desde una lógica extremadamente estructurada, hasta las siguientes en las que iba descubriendo siempre nuevas aristas, y las finales, en las que ya era capaz de repetir el diálogo junto a los actores. Cada función a la que asistí me trae un recuerdo: la obra me pegó de distintas maneras, dependiendo del punto justo en el que yo me encontraba en la vida en cada momento. Llevé a casi todos mis amigos (muchos de los cuales hoy supieron ser también reincidentes, para acompañarme en la despedida). Los vi a todos: a Nahuel, a Suardi, a Sancerni, a Galazzi, a Zorzoli, a Bogdasarian. Me reí mucho, con el helado de cerezas al maraschino y la señora que se levantó y se fue durante el toshka toshka sapitaia cambiando el resto de la función. Me pegó siempre muy fuerte (cada vez más fuerte) el monólogo de Nastasia, esa muerte y más muerte, la de los otros, no la mía.


Es imposible hoy pensar que no voy a poder volver a verlos ningún viernes, que ese árbol (del que me quise robar una ramita y no me animé) no va a volver a elevarse, que el idiota no va a imitar a una ratita, que nadie va a volver a cruzar ese piletón (que ya no estará) con una vela encendida.
Odio que las cosas se terminen, y no puedo evitar pensar que con el fin de Los mansos hay una pequeña partecita de mi memoria que se cierra, una pequeña historia que llega a su fin.
Hoy cuando llegué al Camarín, me saludó el señor de la puerta. Me dio vergüenza. Y me causó un poco de gracia. Claro. Era la octava vez que iba a ver Los mansos. Yo sabía que iba a ser la última, y supongo que el señor también. Lo mínimo que podíamos hacer era saludarnos. Al fin y al cabo era una despedida.
Tanto escribir al pedo simplemente para decir que voy a extrañarlos enormemente; que amé, amo y amaré a Los mansos y a cada uno de los que lo engendraron, criaron y cuidaron; que fue difícil decir adiós desde la sillita de plástico, teniendo plena conciencia que esta sí era la última vez que iba a escuchar cada línea, escrutar cada gesto, dejarme llevar por cada sentimiento; y que así como más comúnmente hay canciones que acompañan períodos de nuestras vidas, un período de la mía estará por siempre unido a Los mansos.
Es difícil decir adiós, pero los dejo (antes de que me dé más vergüenza que saludar al señor de la puerta).
Besos.
Anabella.

Carta de despedida

Debo una carta.
No una despedida, sino una elegía.
No una elegía, sino el recuerdo de una epifanía.
No una epifanía sino, en mi caso tres, número mágico. Las tres veces que fui insumisamente manso, sentado en la sala "tarkovstantaniana".
Ahora escombros, pero habitados por todos nosotros.
¿Quién camina sobre el hombro de quién para salvar, o salvarse, para hundir, para flotar? ¿Quien juega con un pequeño raton roedor de la memoria? ¿Quién ve nacer para siempre un árbol eterno y renacido? ¿Quién pierde o tira una fotografía en un tren para que se produzca el encuentro? ¿Quién canta como en un musical tan alegre que hace nacer una fuente "De lágrimas"? ¿Quién dice que Los Mansos terminó?
Quién dice que algo que está tan vivo en la piel de todos los que participaron en la ceremonia, en la piel del alma, en sus pliegues, no siga siempre: "tal vez mañana".

Debo una carta.

Y si es elegíaca, es porque celebra que algo estuvo vivo en este tiempo que no podra ser jamás inane con experiencias como Los Mansos.
Y lo recuerda y revive con rusa argentina universal pasión.
Un beso a todos por todo lo que nos dieron.
Y como diría otra rusa: quisera oir el sonido del corazón de todos, actores, oficiantes, técnicos, público, y besar ese latido. Que es también, el mío.

PD: Y en lo muy personal: gracias por tantos viernes inolvidables de cenas post-función a las que fui, al principio de colado, perdido entre incipientes amigos, hasta sentirme parte de la familia, de la experiencia infinita del amor en cuerpo vivo.

Un beso enorme,
Alejandro Ricagno
Insumisamente manso, (y tal vez ruso - tal vez por qué no?).

Una carta para el final

Una tormenta --- : eso.
Trajo uniones amorosas: casamientos, casas nuevas, novios.
Novias hizo: trajo hijos.
Desarmó pasados, confortó almas, exorcizó fantasmas, trajo otros nuevos (más calmos, más adultos).
Festejó cumpleaños, sopló velitas, pidió deseos.
Acompañó dolores, enfermedades, accidentes: de todo eso salimos indemnes, más fuertes: así, hoy.
Trazó nuevas geografías en los cuerpos.
Permitió que algunos que habían dejado el escenario lo volvieran a habitar (espero que para siempre).
Armó familia: unió lo más lejano: acercó el cielo a la tierra.
Como una tormenta en tiempos de sequía trajo lo que cada uno deseaba.
Yo pude dejar atrás un enorme pasado, yo pude gracias a todos ustedes seguir creyendo en mí como artista, yo pude dejar hablar a mis abuelos, a mi sangre, que estaba tan callada, tan sufriente, tan en silencio.
Yo pude amar a un hombre hermoso porque Los Mansos tiene en el corazón de sus palabras otro hombre hermoso: proverbial, arquetípico.
Yo volví a ver la cara de mis abuelos frente a la maravilla de la creación.
Yo volví a darle una oportunidad a Levón para que explicase su suicidio.
Yo le ofrecí a Novella (mi madre) una historia dolorosa pero propia.
Yo pude - siempre con ustedes, siempre gracias a todos ustedes - crear una obra única (así lo creo, no por su "importancia" sino por su singularidad).


Hoy termina.
Mañana demuelen nuestra pileta: señal extraordinaria de que este espectáculo es y será único.
Euforia tengo, dolor tengo, ganas de besarlos a todos, ganas de llorar (lloro hoy mientras escribo esto, sí).
Los que me conocen bien saben que Los Mansos fue para mí un espacio de contención y de felicidad: el refugio al dolor y a la vida que a veces no es mansa.
Los Mansos termina hoy y hay que celebrar la muerte porque es señal de que estuvo vivo: muy vivo.
Y saber que vamos a crear otro y otro y otro: nunca igual a éste: mejor o peor (no sabemos), pero nunca igual.
Así: una tormenta: bella y única: Los Mansos: nuestra vida juntos: el futuro: lo que sigue: lo que vendrá.

Los quiero: gracias, por la enorme felicidad de llegar hasta acá.

Alejandro.

La última función

Acabo de llegar de un viaje maravilloso por Alemania. Todo anduvo más que bien por esas zonas (pueden consultar el blog de La libertad). Hoy, lunes 2 de julio de 2007, estoy en Buenos Aires y me preparo para una semana especial. El viernes bajamos definitivamente con Los Mansos, el tiempo es, entonces, el de la despedida. No hay mucho más por decir, sólo agradecer a todos los que hicimos posible este espectáculo que (lo sabemos) nos cambió la vida para siempre. Gracias también a los que nos leen desde acá, a los que nos acompañaron en cada función, a los que supieron decirnos lo que pensaban: a todos, entonces. Sólo eso. Ya podré escribir un poco más cuando este jet lag me abandone. (Risas).

23:30

sí: ése seguirá siendo nuestro horario. Sólo quedan 5 funciones: el 6 de julio nos despedimos definitivamente. En la sala se estrenará un nuevo espectáculo cuyo diseño no permite compartir sala: ése es el motivo de nuestra despedida. Los esperamos. A todos los que no vinieron, a todos los que están por venir, a todos los que saben volver. Los Mansos inició su cuenta regresiva.

Una nota a Nahuel (y sus amigos)

Link sobre el título del post.

Una nota en Sudestada

Entrevista a Alejandro Tantanian
“Para mí el teatro y la literatura son casi la misma cosa”

Cuatro décadas de vida le han servido a Alejandro Tantanian para hacer de todo, y para hacerlo todo bien. Actor, cantante, dramaturgo, director, profesor y estudiante permanente (para él cada proyecto es una “excusa” para interiorizarse en la obra de los más diversos autores). Como actor se inició en la década del 70 en el grupo Catarsis. A mediados de los 90 formó parte del grupo de dramaturgos Caraja-ji y de El Periférico de Objetos. En 1997 estrenó Un cuento alemán, en la que la dramaturgia y la dirección corrían por su cuenta. Escribió y dirigió, a lo largo de esa década y la siguiente, decenas de obras, no sólo en el ámbito local sino también en el internacional. Y fue el primer artista argentino en recibir una beca de la Akademie Schloss Solitude de Stuttgart.

Hoy, en la cartelera porteña, conviven tres obras suyas: Los Mansos, Recital Ibsen y Cuchillos en gallinas. La primera, sobre motivos de El idiota de Fedor Dostoievski, se estrenó en julio del año pasado en El Camarín de las Musas. La segunda, sobre fragmentos y cartas de Henrik Ibsen, puede verse en el Teatro San Martín desde principios de octubre. La última, una obra de David Harrower, desde el 25 de octubre también en el San Martín. La literatura es una constante en las obras de Tantanian, “para mí no hay división entre el teatro y la literatura: son casi la misma cosa. La literatura siempre tiene un ascendente bastante poderoso en mis producciones teatrales. En mi caso las dos prácticas están indisolublemente unidas. Yo no puedo pensar en la práctica teatral si no viene de la literatura.”

La particularidad del trabajo de Tantanian con las obras de estos autores es que no se trata de adaptaciones lineales, sino que toma determinados fragmentos o nodos de las producciones literarias a los que combina (en el caso de Los Mansos también con datos biográficos propios y de los actores) construyendo un fino entramado que se constituye como una relectura personal sobre aquellos clásicos. “Recital Ibsen está armada como una mirada sobre Ibsen tomándolo como hombre y vinculándolo con ciertos lugares de pensamiento por los cuales transitó, que tenían que ver con la búsqueda de la justicia, la libertad, la idea de individuación, el dilema de lo humano y la vinculación con lo sagrado. Lo que nosotros queríamos presentar era una mirada más densa del personaje, y eso fue lo que hicimos en el entramado de textos, que tampoco podía durar más de una hora porque iba a ser una lectura. Por eso también mi decisión de pedirle al teatro que convocara a Elena Tasisto y a Alfredo Alcón, que son figuras emblemáticas que permiten que la gente venga a ver una lectura. Porque si alguien va a leer textos de Ibsen lo más probable es que no le guste a nadie. Entonces me parecía bueno que hubiera dos figuras convocantes, además de extraordinarios actores, que pueden leer de una manera muy poderosa, que tienen una relación muy estrecha con la palabra. La idea fue un recital, entonces tomás un poco de acá y de allá: escribimos algunos textos con Nicolás (Schuff), reformulamos otros que no son de Ibsen, hay escenas de sus obras, tomamos cartas, fragmentos de su diario íntimo, y con todo eso armamos un texto.


Con respecto a El idiota -el espectáculo de Los Mansos-, Dostoievski es un autor que me fue leído por mi padrino cuando tenía nueve años. Yo vengo de una familia de origen ruso, él me leía fragmentos de distintos autores pero el único ruso era Dostoievski, y para mí el sonido de su apellido tenía mucho color local, era un nombre familiar. Con Dostoievski siempre tuve un vínculo muy poderoso que para mí significa la infancia. Cuando fui un poco más grande, a los 12 o 13 años, me impresionó más todavía. Desde que decidí hacer teatro me rondaba la idea de trabajar con él, y siempre me pareció una idea demasiado grande, no encontraba el momento o la manera. Y me di cuenta que lo que tenía que hacer era asociar esa vivencia Dostoievski en mi vida con lo que quería hacer. No hacer un espectáculo basado en la novela, sino basado en mi experiencia de vínculo con ese autor, que tiene que ver con mi familia, con mi infancia y con aquello que ya no está, con el pasado. Y descubro que Dostoievski, desde el punto de vista del procedimiento, hacía exactamente lo mismo. Como todos los autores, que trabajan con su propia vida, pero él lo hacía de una manera más literal. Trabajaba casi como si fuera un diario, si bien lo metía en un campo de ficción. Entonces me parecía que el procedimiento de trabajar con la propia biografía era un procedimiento de Dostoievski, por eso pensé en trabajar no tanto sobre la novela, sino sobre motivos. Trabajé a su vez con la biografía de los actores y con mi propia biografía. Y eso es lo que construye en alguna forma la gramática y la dinámica del espectáculo.”

Presentada en una sala poco convencional –y perfecta para el clima intimista que atraviesa toda la obra-, Los mansos se abre y se derrama sólo sobre aquellos espectadores capaces de entregarse plenamente a la experiencia que se les está ofreciendo. “Yo apelé a un espectáculo que sea claramente emocional, a mí no me interesaba contar una historia. Creo que había que despertar la voluntad de meterse en la novela, yo sé de mucha gente que fue y se compró el libro. Me parece que el espectáculo despierta amor por ese texto. Es un espectáculo en el que a mí más que nada me importaba traducir la emoción que yo tengo por ese autor, ese vínculo. Esa mirada sobre la compasión, la religiosidad, el volver a pensarse como un ser preocupado por la existencia y por cuestiones más trascendentes, por la idea de la bondad. Me parece que en la novela hay unos temas extraordinarios, muy conmovedores para mí, y yo busqué todo el tiempo esa emoción en el espectáculo. No es un espectáculo en prosa, está más cerca de la poesía."


Los Mansos es una obra que consigue ser distinta en cada función. El hecho de que, desde sus comienzos, varios actores distintos se hayan calzado el traje de sus personajes es un factor que intensifica esta sensación de renovación y apertura. “Para mí Los Mansos era un espectáculo cerrado, era imposible que entrara otro actor. Nos vimos en una situación de una encerrona porque a Stella Galazzi, que fue la primera que tuvo que irse, le salió un trabajo muy bien remunerado y necesitaba ese laburo. Yo no quería bajar el espectáculo, que estaba lleno, y dije ‘bueno, veamos’. Elegí a María Inés Sancerni. Y fue una buena decisión. Obviamente cambiamos algunas cosas, ella puso también su parte de biografía. Y después surgió que Luciano (Suardi) y María Inés se tenían que ir y dije ‘bueno, sigamos probando, a ver qué pasa’. Y funciona. Lo interesante es que es un espectáculo claramente de actores. Nahuel (Pérez Biscayart) es el único que permanece y es muy bueno lo que pasa porque es otro espectáculo. Ahora más que antes, porque cambiaron los dos, Rogojin y Nastasia. Pero también es interesante ver que él es otro actor. Nahuel es un actor de verdad prodigioso en ese sentido, porque actúa en el presente, está trabajando con vos y trabaja con vos, con lo que vos le das, entonces modifica su actuación porque el que tiene enfrente ahora mide 1.86 y es como un oso (Ciro Zorzoli) y antes Luciano era como él, rubio, más flaquito, hasta desde el punto de vista de las tensiones corporales es distinto. Quedó comprobado que el espectáculo permite que otra gente ingrese. Es un espectáculo distinto, y eso es también lo que permite que siga vivo. Siempre intenté que fueran muy distintos los reemplazos. Yo no quería que entrara un actor a hacer lo que hacía el otro, porque estaría traicionando el espíritu del espectáculo, que es trabajar desde uno.”

La complejidad del entramado de líneas que constituye la estructura de la obra y la intensidad de las emociones que se juegan en escena y que se despiertan en los espectadores hacen que Los mansos sea una obra que muchos decidan ver más de una vez. “Ha habido mucha gente que reincidió en el espectáculo, y me parece que tiene que ver con que tiene una zona muy enigmática, entonces hay un intento de atravesar ese enigma. A mí eso me parece maravilloso. Porque un libro uno lo puede releer, cuando a uno le gusta mucho una película la ve varias veces, pero en el teatro no es muy común. Yo soy un espectador de teatro bastante atípico, cuando me gusta algo voy muchas veces a verlo, porque me parece que es la mejor forma de conocerlo. Uno está muy acostumbrado a la deglución: me lo como, lo mastico y lo defeco. Por eso a mí también me parece tan violenta la crítica. Tan nada que ver con lo que uno hace. Porque vos cuidás ese objeto, le ponés todo el amor, el trabajo, la dedicación, y viene alguien y te dice ‘malo’, y la verdad que no es así. Alfredo Alcón decía una cosa buenísima, que la crítica es una piedra en el agua. Y es maravilloso eso, porque una representación teatral es el agua que fluye, que cambia y la crítica es un golpe que lo que hace es detener. Es como decir ‘es esto’, cuando el teatro es fluir.”

De todos modos, la crítica no parece preocuparlo demasiado, “el diario envuelve los huevos de mañana. Además acá no estamos en Broadway, no te hunde un espectáculo la crítica. Los Mansos recibió buenas críticas, todas en general, pero funciona por el boca a boca. La gente lo recomienda y eso es lo importante.”

Anabella Castro Avelleyra
Nota realizada en octubre de 2006.

Disculpas y medianoche

Pedimos disculpas por las demoras de ayer, viernes 25 de mayo. Las funciones de El día que Nietzsche lloró que tienen a Luciano (Suardi) como protagonista están empezando con demora y ésto nos obligó a retrasar la función de ayer.

Si esta situación insistiera en repetirse, fijaríamos nuestro horario a las 24: medianoche: lindo, bello horario para darse una última vuelta por la Rusia. Je. Quedan apenas seis funciones. No dejen de venir.

Se acerca el final...

... el viernes 6 de julio de 2007 será nuestra última función. Los Mansos llega a su fin. Nos pondremos a trabajar - entonces - sobre Karamazov! -- Acompáñennos en esta despedida, espero que podamos armar una hermosa función final. Pensábamos también hacer una fiesta después. Ya les pasaremos información a los interesados. Mientras tanto --- aún quedan funciones para disfrutar.